I giorni della merla 29, 30 e 31 gennaio La tradizione dice che siano i giorni più freddi dell’anno,   quelli in cui l’inverno trattiene il fiato   prima di cedere alla luce che cresce. La leggenda racconta che un tempo i merli fossero bianchi.   Una merla, per sfuggire al gelo degli ultimi tre giorni di gennaio,   trovò rifugio in un comignolo.   Quando ne uscì, le sue piume erano nere di fuliggine. È così che, da allora, questi giorni segnano il confine   tra il gelo e l’attesa. Mi piace pensare che anche la casa, in questi giorni, faccia lo stesso.   Si raccoglie.   Si stringe un po’.   Tiene dentro il calore, la luce bassa, i gesti lenti.   È come se anche lei si rifugiasse nel suo comignolo simbolico,   aspettando il passare dei giorni e del freddo intenso. E noi con lei.   Tra una tazza calda, una coperta sul divano, o sulla poltrona,   e una lampada ch...

Ci sono oggetti che scegliamo con la testa.   E poi ci sono quelli che scegliamo con il corpo e con il cuore.  Il letto -per me- appartiene alla seconda categoria: perché non è un mobile, è un luogo.   È il punto in cui la giornata finisce e ricomincia, il confine tra il mondo e noi, quella che io amo chiamare "geografia del riposo". Per anni è stato considerato da tutti un acquisto tecnico: misure, materiali, estetica.   Oggi, finalmente, torniamo a guardarlo per ciò che è davvero: una scelta di vita.  🌱Il letto come luogo del ritorno Il letto è la stanza nella stanza.   È il luogo dove ci concediamo di essere vulnerabili, dove rallentiamo, dove ascoltiamo il nostro respiro.   È il primo gesto del mattino e l’ultimo della sera.   È il posto dove ci ritroviamo quando tutto il resto si scompone. Per questo sceglierlo non è mai un gesto neutro: è un atto di cura. 🌱Come scegliere il letto: non esiste “quello giusto” es...

In questa piccola villetta, la camera da letto è lo spazio dove la casa rallenta.  Non è solo il luogo del sonno, del riposo: è la stanza dove corpo e mente si rilassano, dove la luce si fa morbida, dove il silenzio diventa materia.  È il punto in cui il giorno si chiude e il respiro ritrova il ritmo. Prima  La stanza è ordinata, ma ancora in attesa.  La luce entra, ma non ha ancora superfici che la addolciscano.  Le proporzioni sono equilibrate, il pavimento, miele, accompagna con discrezione, ma manca la presenza dei tessuti, delle ombre, dei gesti. La camera è pronta, ma non ancora intima. Dopo  La camera diventa rifugio.  Il proprietario ha scelto materiali che parlano piano: legno chiaro, fibre naturali, tessuti che filtrano la luce senza trattenerla.  La luce si posa sul comodino, scivola sulle pieghe del copriletto, accarezza le superfici opache che non abbagliano ma accompagnano . Le piante sono discrete -una grande zamioculcas che cattur...

In questa piccola villetta, la cucina è uno spazio che scalda non solo il cibo, ma anche l'anima  Non è solo la tipica cucina funzionale, ma è il cuore ritmico della casa: è qui che si impasta, si taglia, si versa, si ascolta.  È il luogo dove il tempo si trasforma in gesto. Prima  Lo spazio è definito, ma ancora silenzioso.  La luce entra, ma non trova ancora superfici che la riflettano.  Le proporzioni sono armoniche, il pavimento dialoga con il resto della casa, ma manca il calore dei gesti quotidiani.  La cucina è pronta, ma non ancora vissuta. Dopo  La cucina diventa stanza di presenza.  Il proprietario ha scelto materiali accolglienti e avvolgenti: legno chiaro, ceramiche opache, tessuti naturali.  La luce si posa sul piano di lavoro,  sulle mensole che ospitano oggetti non solo utili ma anche belli, sul tavolo che raccoglie colazioni lente e cene sincere. Le piante aromatiche -rosmarino, salvia, timo- portano profumo e memoria....

In questa piccola villetta, il soggiorno è uno spazio di respiro. Il proprietario ha scelto lo stile Japandi: essenzialità giapponese, calore nordico, luce naturale e materiali che parlano piano. Prima  Lo spazio è vuoto, con luce che entra ma non viene ancora accolta. Il pavimento in gres effetto legno, le pareti neutre, le proporzioni armoniche. Ma l’atmosfera è sospesa, in attesa di essere vissuta. Non c’è disordine, ma nemmeno ritmo. Il vuoto è potenziale, non ancora scelta. Dopo  Il soggiorno diventa un luogo di quiete e raccoglimento.  Il proprietario ha voluto che cucina e salotto restassero separati:  due funzioni distinte, due atmosfere che non si sovrappongono.  Qui la luce entra e si posa sul legno chiaro,  sul tappeto intrecciato, sul tavolino rotondo che raccoglie gesti semplici.  Il divano è neutro, basso, accogliente.  Le mensole sospese ospitano pochi oggetti, scelti con cura.  Le piante -numerose- portano respiro,  dialo...

-Stanza per stanza, luce dopo luce- Non è un progetto.  È un invito.  A entrare con me nei percorsi che sto seguendo,  dove ogni casa ha una voce da raccontare.  •Prima ascolto lei: i suoi silenzi, le sue proporzioni, la luce che la attraversa.  •Poi ascolto chi la abiterà: le scelte, i sogni, le emozioni, l’amore che ha portato a scegliere proprio quella casa.  Da qui nasce un dialogo:  tra spazio e persona, tra materia e desiderio.  Un dialogo che si traduce in trasformazioni stanza per stanza.  Vedremo il “prima” -nudo, fragile, pieno di potenziale-  E poi il “dopo” -dove la luce si posa,  dove ogni oggetto ha spazio per respirare- Inizia così "La Poesia dell’Abitare" una rubrica che non mostra solo arredi,  ma racconta scelte, silenzi, proporzioni,  e il modo in cui una casa diventa presenza. Siete pronti a lasciarvi guidare dalla poesia dell'abitare?

Questa frase non la leggo: la abito.  Perché il mio lavoro nasce proprio da lì, da quel filo sottile tra il wabi-sabi che accarezza le imperfezioni e il calore dello stile farmhouse che un giorno mi prese per mano e non mi lasciò più. Amo intrecciare Japandi, British, verde, quiete, poesia e anche un pizzico di quella magia "Gaines" che sa trasformare un semplice angolo in un respiro. La mia casa è stata la prima a raccontarmi: l’ho ascoltata, l’ho modellata, l’ho lasciata fiorire secondo ciò che sono. Ora mi somiglia davvero, come un diario che non ha bisogno di parole. Ed è per questo che progetto gli spazi degli altri con tanta cura: perché ogni casa ha una voce segreta, che io adoro ascoltare. Sapete, a volte le case sussurrano, a volte ridono, a volte profumano di legno chiaro, ceramica opaca e vita vissuta. Sono case vere, case che vivono, che respirano. Ecco, il mio modo di lavorare è tutto qui: prendere la storia di qualcuno e farle spazio. Farle luce. Far...

  Ho aperto casa.   Una casa lunga, piena di luce naturale, fatta di parole che arrivano quando vogliono, immagini che seguono le stagioni, e piccoli gesti che diventano rituali. Non è una casa da guardare in fretta.   È un luogo che si attraversa piano, come quando si entra in uno spazio nuovo e ci si lascia guidare dalla luce, dai profumi, dai dettagli che parlano sottovoce. Qui raccolgo ciò che amo:   le cucine vissute che profumano di mani,   i letti che accolgono come approdi,   le transizioni lente che segnano il ritmo dell’anno,   le rubriche che crescono come rami,   le poesie dell’abitare che da sempre mi abitano dentro. Se sceglierete di entrare, vi accompagnerò stanza dopo stanza.   Non c’è un percorso obbligato: ognuno troverà il suo, seguendo ciò che risuona. È una casa ancora in fase di progettazione, è vero.   Ma il cuore, l’anima e il senso sono già qui, pronti a farsi riconosc...

"I comodini non si mettono diversi. Devono per forza essere gemelli." Eh no! Oggi ho provato a capire il senso di questo commento -forse non richiesto- Io sono quella che ogni giorno cerca, con pazienza, di far comprendere che non servono fortune per creare bellezza.  E lo faccio con esempi concreti, raccolti “sul campo”.  Racconto così che uno dei miei comodini era un antico sedile da pianoforte, trovato anni fa da mio padre.  Lo abbiamo pulito, riportato alla sua dignità, e gli abbiamo appoggiato sopra un cristallo tondo.  Ora suona piano ogni sera, senza fare rumore. L’altro era uno sgabellino da pescatore, di legno pieno, pieghevole, timido e segnato dal mare e dalle tarme.  Ripulito, rispettato, completato da un cristallo rettangolare.  Ora è contenimento silenzioso, ed è bellissimo. Nessuno dei due è nato per fare il comodino.  Nessuno è identico all’altro.  Ma proprio per questo, dialogano benissimo tra loro. La simmetria perfetta è da cata...

Da quando ho scoperto che Joanna compra i mobili da conoscenti o da perfetti sconosciuti, riciclandoli e riadattandoli, ho capito una cosa semplice: "non sono strana. Sono fatta così" In realtà, l'arte del riciclo l’ho imparata molto, molto tempo fa. Mia mamma e mio papà, sono stati i primi a mostrarmi che un mobile non si butta: si recupera, si sistema, si fa rinascere. Sono cresciuta tra oggetti che cambiavano forma, colore, funzione.  Tra mani che aggiustavano, trasformavano, custodivano. Poi è arrivata Joanna, e ho riconosciuto in lei lo stesso sguardo:  quello che vede valore dove altri vedono ingombro.  Lei cerca mobili, complementi, finestre, persiane.  Perché tutto può arredare.  Tutto può servire. E qui apro una parentesi.  Non capisco perché, nel nostro lavoro, molti facciano fatica a parlare delle proprie ispirazioni.  Come se ammettere di avere dei riferimenti fosse una debolezza, o una vergogna.  Io invece credo che sia un atto di sin...